Não sei porque diabo escolheste
janeiro para morrer: a terra
está tão fria.
É muito tarde para as lentas
narrativas do coração,
o vento continua
a tarefa das folhas:
cobre o chão de esquecimento.
Eu sei: tu querias durar.
Pelo menos durar tanto como o tronco
da oliveira que teu avô
tinha no quintal. Paciência,
querido, também Mozart morreu.
Só a morte é imortal.
Eugénio de Andrade
Subscrever:
Enviar feedback (Atom)
No soy de aquí, ni soy de allá
https://www.youtube.com/watch?v=eIxap5zVxaM Me gusta el mar y la mujer cuando llora Las golondrinas y las malas señoras Saltar balcones y ab...
-
Onde uma tem o cetim a outra tem a rudeza * Onde uma tem a cantiga a outra tem a firmeza * Tomba o cabelo nos ombros o suor pela barriga * O...
-
Hoje roubei todas as rosas dos jardins e cheguei ao pé de ti de mãos vazias. Eugénio de Andrade
-
Quietos fazemos as grandes viagens só a alma convive com as paragens estranhas lembro-me de uma janela na Travessa da Infância onde se...
belissimo poema
ResponderEliminarÉ mesmo, sim.
ResponderEliminar